Лаан Гэлломэ

На крови траве высоко расти,     Высока трава - не найти пути,     На крови растут травы сорные -     Тучей вьются над ними вороны... Ни имен, ни книг, ни баллад, ни слов... Там, где город был - чернобыльник высок. А что меч в крови - это кровь врагов: Разве тот, кто прав, может быть жесток?     На крови траве высоко расти… Мы не станем звездами полночи, Не воскреснем словом в легендах мы; Только имя - полынной горечью: Лаан Гэлломэ.     На крови траве высоко расти… Не возжечь огня, не затеплить свеч... Что от нас осталось? - полынь да боль, Да осоки листья - остры, как меч, Да - под ветром клонится осокорь...     На крови траве высоко расти… Черной нитью в парче золотых легенд, Лунной руной на свитке прошедших лет Мы - остались. Осталось у рухнувших стен Черных маков поле - нас больше нет.     На крови траве высоко расти…

Dm A7 F C Gm Dm Gm A7 Dm Dm A7 Gm A7 Dm C F A7 Gm A7