Мальчишка был маленький, лет пяти. Испугано жался к руке матери. Перепуганные глаза смотрели удивленно. Наверное, вы бы поступили так же, будь вы ребенком пяти лет.
Грустные глаза женщины были усталыми.
- Потерпи, чуть-чуть. Это пройдет, это обязательно скоро пройдет, - успокаивала она сына. Шум стих, пыль постепенно осела. Посреди комнаты, там, где раньше торжественно висела хрустальная люстра, а если быть точнее, то под ним на полу, среди груды осколков, сидел юноша. Его взгляд был спокоен, и как-то не вязался этот глубокий, осмысленный взгляд, с детским лицом.
- Я к вам. Можно? – по его лицу скользнула дурашливая улыбка.


- Ты ангел, - оказал малыш. И это был не вопрос, а скорее утверждение. – Я знаю, ангелы приходят с неба, чтобы помогать нам. Ты поиграешь со мной?
За окном шел дождь.
Женщина тихо вышла. Судя по всему, она просто не могла поверить в происходящее.
- Давай играть? – малыш подергал ангела за руку. - Покажи мне что-нибудь.
И они играли. Ангел показывал малышу звезды, учил слушать море, ловить ладошками солнечных зайчиков. Вечерами он рассказывал длинные истории, а еще учил малыша радоваться всему, что видит. Он дарил ему светлячков, и радовался каждой улыбке.
Приходя с прогулки, малыш первым делом бежал к ангелу, рассказать все, что он видел: какими прекрасными могут быть качели, какое теплое солнышко, если подставить ему ладошки, и как звонко поет капель над крышами.
Как-то раз, малыш спросил ангела: А что бывает, когда те умирают?
- Наши души уходят далеко-далеко, и прячутся в маленьких серых комнатах, зажигая там свет, чтобы их друзья смогли вспомнить про них, и найти. Позвать, когда им будет нужна помощь. Малыш испуганно раскрыл глаза.
- Но ты ведь не уйдешь, ты ведь не станешь огоньком?
- Вырастешь, сам все увидишь, - ангел печально улыбнулся.
Иногда ангел оставался один и по долгу о чем-то думал. На его лице застывала мечтательная улыбка. Он не делился своими мыслями ни с кем. Может быть, вспоминал свою жизнь до этого, а может, представлял что-то в будущем.
Мать малыша уже давно привыкла, что в ее доме живет это странное существо. Вечерами, когда малыш засыпал, они пили чай на маленькой кухне с уютной желтой лампой и разговаривали про все на свете. Ангел умел понять, и знал, много больше, чем сама женщина.
Так продолжалось долгое время, наш малыш уже пошел в школу. И вот однажды, придя из магазина, женщина увидела пустые комнаты.
«Странно, ведь ангел всегда был здесь» - подумала она.
С прогулки вернулся ее сын. В руках у него была большая машинка.
- Мам, мам, погляди, какую мне подарили машину, - лицо его расплылось в довольной улыбке. Он, как ни в чем ни бывало, прошел в комнату, и начал играть. Он весело о чем-то говорил, увлеченный новой игрушкой.
- Родной, а ты... ничего не хочешь рассказать, - мама постаралась мягко узнать, что произошло. Малыш продолжал играть. – А ты не хочешь показать новую машинку своему ангелу? – малыш поднял на нее серые глаза.
- Его нет. Ангелов не существует. Я знаю, мне так сказал мой учитель. Они – выдумка. А моя машинка, смотри, она настоящая. Я могу играть с ней, и брать с собой на прогулку. Я сказал ему, что его нет, что я не верю, в него, и он ушел. Зачем он мне нужен? Выдумки мешают жить.

Где-то в пустой комнате, на самом краю света, зажегся еще один огонек.
_____________________________________________________________

Подскажите что еще требует работы (стиль/логика/грамматика и пр.). Очень хочется научиться.
Только сильно не кусайте, ладно?
_____________________________________________________________

Raenel, спасибо. "Доброе слово и эльфу приятно" (почти © )

Вот этот рассказик куда смешнее. 
Только я чего-то недопоняла. Кто - волк, а кто - человек?

Antarien, если я запишу хоть один из своих снов и обработаю его как книгу, то это будет бестселлер на все века. Хотя люди и найдут в нём некий плагиат. Думаю, у вас также дело обстоит?  У много смотрящих и читающих (и играющих) людей сны скатываются в один комок, и поди разбери, что к чему.

Цитата:

Вот тут не могу помочь. У взрослых сложно найти грамматические ошибки. С логикой всё в порядке. Это я как начинающий писатель говорю. А стиль... извините, не знаю.

Да вот умудряется как-то. Меня больше интересует, КАК мне может приснится человек, о котором я не вспоминала месяца два? Что там моё сознание сгенерировало?
Кстати, сложно писать рассказы? Я пробовала - не вышло. Роман накатать легче. Туда всю фантазию спустить можно.

Трудно сказать, что легче писать... Мне приходилось писать и роман и рассказы...
Я думаю, что у рассказа и у романа - разные внутренние ритмы и разная степень детализации. Но я - не спец.
Мне иногда кажется, что текст - соавтор автора. И очень влияет на результат. А еще бывает, что приходит в голову сюжет, начинаю обдумывать его и понимаю, что он - не на рассказ. А на повесть. А я повесть писать не хочу. И дело даже не в размере: бывают повести на тридцать страниц, бывают рассказы - на сорок...

А вообще, этот разговор неплохо бы вынести в отдельную тему. Многим было бы интересно.

А я не вижу недочетов. Но я - не критик ни разу. Поэтому оценить  текст профессионально не могу. Если текст производит впечатление, заставляет подумать и глаз при чтении ни обо что не спотыкивается, значит - все замечательно.
Вот и у Вас в обоих текстах все замечательно.

Так печально...И ведь так оно и бывает... Спасибо.