Пятьсот двадцать первая осень
22 августа 2005
Ощущаемый кожей фантом застарелой беды.
Руки ищут на поясе меч неумело-неловко.
Это чем-то сродни погружению в толщу воды
И разрыву от крика и ярости сдавленных легких.

Каждый год в этот день истончается зыбкая грань:
Можно даже увидеть сиянье доспехов и флаги...
Так срывались в галоп англичане, не чувствуя ран,
Вслед за рыцарем, вставшим на пике последней атаки.

Еле слышный на грани реальности призрачный вздох:
Над равниной кружит, потерявшись в веках и ненастье,
Невесомая разница между изломом эпох
И банальной, понятной сознанию, сменой династий.

Серый камень и белые розы - и пламя свечей.
Ветер первые листья, небрежно срывая, уносит.
Кровь вина в хрустале в перекрестье закатных лучей -
Это просто подкралась пятьсот двадцать первая осень.