Может, жизнь и вправду стала бешеной?
Я с тобой весны не замечаю.
Покрывало, покрывало снежное
Нежных рук, обманчивого рая.

То ли свет, а то ли слякоть булькает –
Раны у земли открылись талые.
Я брожу шальными переулками,
Я болею тесными кварталами.

Боже, это я тебя похитила!
Это я тогда не угадала.
Думала, нас видимо-невидимо,
А проснулась – оказалось мало.

Не успела, от зимы не спрятала,
И сама не спряталась, беспечная.
На дороге, ровной и накатанной,
Станция означена конечная.

Некуда! ни вверх, ни вниз, ни по полю!
Поворот? И мы с тобой не дома.
Вдруг глаза, ручьёв весенних полные,
Будут холодны и незнакомы?

Ранних гроз и позднего раскаянья
Не жалей напрасного терпения.
Может быть, когда-нибудь оттаю я;
Может быть, кого-нибудь согрею я.

                                                  12.03.2001.

Что нам до разбитых белых окон?
Разве мы не радовались буре,
Разве мы не призывали громы?
Что нам до покинутого дома,
Месяца, висящего в лазури,
В полосах сгоревшего востока?

Подожди, не ты ли пел о лете,
О прекрасных поднебесных странах,
О свободных бесприютных птицах?
Оставалось только научиться
Не смотреть на крохотные раны,
И привыкнуть, и не быть в ответе.

Никого не покарали боги
За греховность наших поцелуев,
За любовь, что сделалась знакома.
Мы живём, как странники, кочуя.
Почему же в тягостной дороге
Мне не жаль покинутого дома?..
                                             03. 2001.

*   *   *
В этот призрачный час переулки пусты,
И, неслышно скользя сквозь безлунную тишь,
В лужах утренних окон любуешься ты
Отраженьем своим от задёрнутых ниш.

Этот город стоял сотни тысяч ночей,
Этот город хранит твоё имя и свет.
И, отринув завесу, из мира теней
Ты явился сказать запоздалое «Нет».

Но не рушатся стены, и арок каскад
Не дрожит под шагами незримых богов.
Ты тоскуешь, не в силах вернуться назад,
Чтобы вспять повернуть вереницу эпох.

Это город погибнет. Увы, не теперь.
Этот город продлит твою славу и страх.
Он пройдёт чередой незаметных потерь,
Словно скорбь о твоих позабытых дарах.

С потемневшей воды поднимается дым,
В небо врезались башни ступенями крыш.
Этот город никто не считает своим,
И ему ли не знать, отчего ты скорбишь.

Тёплый ветер с реки налетел и утих.
Город гасит жестоко свои фонари.
Ты отныне лишь тень, и из мира живых
Забираешь домой горький запах зари.
                                                      2002?

Первое стихотворение очень порадовало. Зрелое, славное, доброе. (Кстати, мне строчки, о которых говорит Марион, как раз очень понравились).

В два остальных ещё попытаюсь вникнуть. (Внешняя придирка: рифма "богов/эпох"?)

С уважением, Хатуль.

Спасибо всем, кто откликнулся, за отзывы и за критику!