Доброго времени суток...
Я ещё здесь. Хотя и не знаю, зачем.
Вот  моё последнее стихотворение... сегодня на онтологии писала. Половина - буквально правда, остальное - художественное отржение творившегося в душах нашей компании в это время... Хотелось бы услышать ваше мнение.

Мы

Уходили с ума нафиг,
Танцевали по мёрзлым лужам,
Швыряли в камин души,
Смеялись в лица прохожим,
Задували свечу взглядом
И кормили изюмом духов,
Посылали богов к чёрту,
Разменяли покой на правду
Зеркала разбивали смехом,
Рисовали на листьях звёзды,
Дарили рисункам крыля,
Отпускали друзей в небо...
Называли окно порталом,
Разгоняли демонов матом,
Сжигали в ладонях сердце,
Ловили по снам ветер,
Размыкали в спираль восьмёрку,
Примеряли кинжалы к венам,
Сочиняли на картах Солнце,
Отучались верить в подарки,
Искали в трещинах руны,
Гадали на собственных фразах,
Отрицали реальность мира,
Вырезали из Тьмы крылья...
Искали других сумасшедших,
Кричали в глухие лица,
Чтобы только послать всё нафиг
И уйти подальше отсюда

Мнение в "Скрижалях" не высказывают. Вот в "Лит.кафе" - пожалуйста, сколько угодно.

(высоко поднимая брови) Это приказ?..
Я не понимаю чего-то? Переместила я этот тред потому, что в "Скрижалях" не ведется обсуждений. И не высказывается мнений. И об этом говорится в Правилах. А Вы однозначно просили мнений.
Но сам факт того, что я переместила тред, не обязывает меня высказываться по вопросу, в треде обсуждаемому.

А мне понравилось. Только концовка какая-то.. После стольких усилий уйти отсюда? А куда? Общее впечатление юности наивной и пассионарной сменяется впечатлением юности циничной и пассивной. Это так и было задумано?

То есть пылкая юность - всего лишь ступенька на пути взросления, который приводит к цинизму и пассивности? Грустно.. И жить так труднее. Лично мне, разумеется. Стоит только попробовать посмотреть на мир сквозь зеленые очки, и сразу столько отрицательных эмоций и мук совести.. В розовых - проще и радостнее.

...чтобы уйти откуда-то, надо как минимум знать, куда хочешь прийти...

Босиком - по полынному небу, по острым ножам облаков.
Кто скажет, что мягкие - пусть пробежится сам!
По пути превращаясь в серебряно-чёрных волков...
Звёзды колючками катятся по волосам.
"Странники. Звёздная пыль. Stardust." Именно так.
Ломая капкан, раздирая в клочья рассвет.
Собъётся со следа к полуночи свора собак,
Да только дорога - восьмёркой. Из петель исхода нет.
Клыки не обломаны, когти готовы в бой,
Прогрызть, процарапать дорогу за окоём...
Но драться приходится - только самим с собой.
Всегда - в одиночку. Пусть даже и вчетвером.
Чтобы выдержать. Выжить. Не стать - "такими, как все".
Чтобы не разучиться - видеть, помнить, любить...
Не забыть, как гореть. Разбежаться по острой клинка полосе.
И, возможно, взлететь. Или рухнуть. Всё лучше, чем  -"быть".
То, что здесь называется - "быть" - несвобода за сытый покой  -
Не приручит волков. Не заставит забыть про полёт.
Это может сломать. Тогда путь остаётся простой.
Звёздный луч - по запястью. И смех, раздирающий рот.
А последняя капля крови реальность разъест,
И другие, быть может, увидят открывшийся путь...
Будто жертва. У фальши на грани отчаянный жест.
Всё равно. Эта клятва дана. И уже не свернуть.
Это дзэн-пофигизм. Ничего не будет, не было, нет.
Это мысли свечи. Остаётся безмолвно, без крика сгореть.
Шанс из тысячи, что кому-то не пофиг на свет...
Всё хорошо. Мне не о чем и поздно сожалеть.

А мне очень нравится. Особенно первое.