Полынью от вермута в тонком бокле, виденьями мутными - как от абсента - он стынет под сердцем, словами стекая, змеистыми, словно атласная лента, полынный и дымный, степной и морозный, всезрячий, безвидный, слепой, многоликий - не море, не пламя, не твердь и не воздух - туман, ожививший незримые блики. Ни слова! Мгновенье творения близко! что выйдет в итоге? что будет святее отточенно-строгий базальт обелиска, иль дышащий мрамор грудей Галатеи? Но снова рыбак возвратился без рыбы, с обильной путины, с бесплодного лова: не вышла Венера из мраморной глыбы, слова - кенотаф неожившего Слова!
« Последняя редакция: 02/27/04 :: 2:13pm от Эстера »
Взлетают певчие реки &&на крыльях неба и веток,&&рожденный день коронован&&медовым тыквенным цветом:&&усни, цыганское сердце!..
IP записан
|