а собственно вот...


* * *
У Бога моего в окошке свет,
И бабочки стучатся о стекло.
Второй этаж, налево, прямо... Нет,
Ты не поверишь, как мне повезло.

Я знаю сны, и это был не сон:
Я помню, видел в комнате Его
Тяжёлый довоенный телефон
И маленькую ель на Рождество.

Однажды ты услышишь, как беда
Звенит ключами у твоей двери,
И если ты не звал её сюда,
Закрой глаза и номер набери.

А я увижу: свет в окне погас,
И бабочек объяла темнота.
Хозяин по делам ушёл сейчас,
И дверь его снаружи заперта.



***
                                     
Закури, говори, прижимаясь небритой щекой
К ледяному окну, говори, ни о чём не жалея,
О войне, о любви, о кромешной ночи городской,
Говори, и пускай сигарета во мраке алеет.

Пусть алеет во мраке маяк сигареты твоей
И блаженные души идут на блаженные рифы.
Вот такая удача. Но ты ни о чём не жалей,
До последнего пальцами пей из гитарного грифа.


обе - песни. знаю, за рифы и грифы мне будет  

спасибо, Hannah! c "дверью" однако всё в порядке. а с "ночью" Вы меня поймали )
да. казалось, что неверная форма "о ночИ" нейтрализуется верной "в ночИ". фиг. не нейтрализуется )

ПС получила, но в результате торможения в плотных слоях атмосферы забыла ответить ((
простите...
по-прежнему обожаю Ваши стихи )   а раз интерес не остывает, значит, - настоящее. хотя беспомощный, конечно, довод )

тишина? тишина.  что ж..




* * *
Построю дом, и липу посажу,
И буду долго жить и слушать шум
Листвы, дождя, и так вот рассужу,
Что стоит жить, и грушу надкушу,
И сочную такую надкушу.

И стану в доме светлом жить одна,
Читая книги, не боясь теней,
Перебирая имена вещей –
Заколок, перьев, пепельниц, плащей -
Придёт весна, и я останусь с ней,
И станет жизнь прозрачною до дна,
Как пахнущий листвой лесной ручей.

Расставлю стулья, позову гостей,
Кому могла б варенья подложить,
Чьим словом я могла бы дорожить,
Кому читать и вслух, и про себя,
И от кого б уже не ждать вестей,
И тех, о ком склоняются, скорбя...

И так за годом годы не пройдут,
Я не смогу обосноваться тут,
Ни засыпать, ни просыпаться тут,
Ни слушать поздней непогоды гул,
Поскольку каждый миг живу затем,
Чтоб знать, что ты проснулся иль заснул,
Иль кофею с лимоном захотел...

И выйду на остывший мой порог,
Чтоб ты меня, мой друг, услышать мог,
Чтоб ты меня, мой друг, увидеть мог.

ещё один осколок сознания )

Пить. Но медленно. Кофе. Холодный. Но. Но... ночь.  Теряющиеся звуки в смазанном мире медлительной полуночи. «Забытье неутолённое, полуявь и полусон...». Всегда есть те, кто сказал всё то, что и ты, но полнее и лучше. Щелкунчик, щегол, желторотый, острокрылый ловец прозрачных ласточек, не из одного ли моря наша вода? Но не к тебе речь моя, и чтобы не подсмотрело нас время-прокурор, не назову имён, твоего и моего, и да будем мы подобны холодному горькому кофе, что никогда не будет выпит, ибо невозможен в тёплом свете этой комнаты, хотя в такие невозможные времена, что стоят сегодня на моём  тёмном глухом дворе,  мы встречаем друг друга так, как два ослепительных единорога встречаются на оживлённом городском перекрёстке, не замечая остановившегося пред нами транспорта. Кладут голову на плечо один другому, и не закрывают глаз, и длится, длится удивлённая вечность. Водитель, не спеши жать на сигнал. Кофе... ещё не остыл.

ну хоть что-нибудь, а?
а то ...мм... кажется, мне лучше в "Скрижали" )

Melisse, приятные вещи. Спасибо!

Гунтер