Кстати, о презентации "Заповедника Сказок".
Интернеты - вещь полезная всё-таки. Не все в Москвах-то обитают. И даже авторы сборника тоже не все. Зато у них интернеты есть. Вот не могу не вытащить сюда пару истинных шедевров презентационного искусства, из первых, так сказать, рук:
Авторы сказок моментально воспользовались сиим благоприятным случаем и беззастенчиво бросились восхвалять себя, наступив всей шумной сказочной толпой на горло своей скромности˙·•●♥๑ஐ♥ *** ♥ஐ๑♥●•·˙
Ну-ка правду нам на стол,
Разом!
Кулаками бей себя
В груди!
Кто не знает Заповедник
Сказок?
Мы такого заклеймим,
Люди!
Вышла книжка в свет – прекрасней
Нету!
Феи там сидят на Красной
Кнопке,
А Сепульки, чтоб блюсти
Диету,
Рады лезть, ну хоть Дракону
В попку.
Шут Гороховый влюбился
В Кошку,
Рвёт Развесистую ей
Клюкву,
А Бычок от Тыквы ест
Крошки,
В Жаркой Африке роняя
Буквы.
Труляляют там Клинки
Звонко,
А Лягушки примеряют
Шляпы...
И рисунки в книжке – ах!
Тонки!
И совсем немного в ней –
Ляпов.
Ну-ка бросьте все свои
Нужды!
И оставьте все свои
Вздоры!
Книжку Сказок обретём
Дружно,
И читаем все её
Хором!
˙·•●♥๑ஐ♥ *** ♥ஐ๑♥●•·˙
Ворона как-то на дубу, хрипя во всё воронье горло, лабала блюз, кляня судьбу. От этих звуков перемёрло: шестнадцать тысяч червяков, бурундучок (излишне бойкий), тринадцать храбрых мотыльков, удод, хромая землеройка, шесть поползней и три ежа, двенадцать зайцев, оба лося, медведь (в малине как лежал, так и откинулся). Сбылося проклятье старого сома (он бился в омут головою, покуда не сошёл с ума). Проклятье (жуткое, не скрою), гласило: «Чёрной птицы клич разбудит худшие инстинкты! Вам всем наступит паралич! И в мозг проникнут к вам гельминты! Вползёт депрессия, как ночь! Вползёт, шипя, как аскарида! Возможно ли беде помочь? Возможно. Не подавши вида, вручите чёрной птице дар. В нём соблюдите два значенья: по вкусу – сыр. По форме – шар. Тогда наступит облегченье».
Ворона, с радостью приняв головку сыра в виде взятки, бежит, со страстью сыр обняв. (В лесу всё, кажется, в порядке). Волшебник мимо пролетал и палочкой взмахнул уныло. В ворону, к счастью не попал, но рикошетом зацепило.
И началось! Сперва над ней сирена взвыла ненароком. Два ряда бортовых огней зажглись на перьях. Боком, боком ворона движется на юг, но ей мешают полукеды на четырёх ногах. И вдруг сыр выпускает три торпеды. Рак засвистел. Грохочет гром. Дуб прорастает в огороде. Ворона по цепи кругом всё бродит, бродит, бродит, бродит… Сыр превратился в Колобка и спорит с пришлою лисою. Ворона, сделав взмах косою, освобождается слегка.
На ней теперь потёртый плащ с гербом дворянским. Шпага в ножнах. А сыр (хоть это невозможно) отныне – лошадь. Тут хоть плачь, хоть смейся – но не ждёт Париж. За сутки – тридцать пять дуэлей. О, как вороне надоели и честь и доблесть. Лишь барыш её хоть как-то привлекает (к тому ж сыр требует забот). Луна, свершив круговорот, теперь ворону наблюдает в старинном храме, где она, застыв алмазным изваяньем, стоит. Ей жертвы на закланье ведут. Она удручена. Три тыщи лет стоять? С тоски такой святой бы спятил! Ворона всё-таки не дятел. (Сыр пахнет хуже, чем носки).
Опять подмигивает бог. Очередное превращенье упущено. Через порог земли отчётливо вращенье. Брёдёт ворона по дуге всю жизнь, не обзаведшись кровом, и как на каторге, прикован чугунный сыр к её ноге.
Вновь изменён курс корабля. Крапива стала маргариткой. Сыр превратился в короля. Ворона стала фавориткой. Могла ль она предполагать, сколь горьким будет униженье?
А впрочем, здесь предположенье любое может и солгать.
Звук гонга. Вновь мигает свет. Клочком старинной бумазеи ворона в тишине музея проводит сто семнадцать лет. Сыр где-то рядом. Под стеклом. Он принят за ядро для пушки. Вокруг него не вьются мушки. Он твёрд и прочен, словно лом.
Гудят, вращаясь, небеса. Скрипит несмазанная лира. Ворона, не найдя кумира, готова верить в чудеса. Виденье ангела в ночи вчера ей было. И ворона, свистя мотивчик похоронный, летит на огонёк свечи. Окончен заклинанья срок. Как рельсы, вытянуты нити судьбы, мечтаний и событий. И твёрдо выучен урок. А вот теперь пора домой. Окончены метаморфозы… (Читатель, чуешь? Рифма – «розы»)!!!!! Какая рифма, боже ж мой!!!! Чудес на свете только семь. Как осчастливленный наследник (сыр деградировал совсем) летит ворона в «Заповедник». Ведь только там она покой способна обрести отныне и снова быть сама собой, не пребывая ни в гордыне, ни в потрясении души, и не мечтать о лучшей доле. И жить в удобстве и тиши (пускай на галоперидоле).
Вот так и сказочники. Мы
Неутолимой страстью дышим
И ждём сумы али тюрьмы…
Живём,
жуём
и сказки пишем!
Остальное - здесь:http://menestrelium.livejournal.com/38594.html
